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nel verde intenso della giungla vicina. L’anziano
mi guarda e mi dice.
“Hai ragione Gigi. Posso farti una domanda
molto personale? Hai iniziato a scavarti la bara?”.
Non capisco. Forse Men ha tradotto male. Le
chiedo di ripetere la traduzione. Lei, in modo freddo
e senza scomporsi, come sanno fare le donne vietna-
mite, mi ripete le medesime parole centellinandole:
“Don Gigi, hai iniziato a scavarti la bara?”.
Ho capito bene allora… Lui mi guarda con un
dolce sorriso. Io sto pensando a grattarmi per la
sfiga che mi ha tirato. Blocco con il pensiero le
mani e la gioco sfuggendo la domanda:
“Men, in Italia, al massimo, si dice di scavare la
fossa dove sarà messo il tuo cadavere, ma scavare
una bara è più complicato!”.
Men traduce e dall’inglese le parole diventa-
no quel suono dolcissimo vietnamita, tanto dolce
quanto impenetrabile. Il vecchietto ride divertito
e poi beve un sorso di tè.

Mi guarda negli occhi e, lentamente, inizia un
racconto di una saggezza profonda:
“Anni e anni fa, avevo 33 anni, iniziai a pensa-
re che Gesù a quella età era morto e che dunque

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